There are things that bring lightness and make you laugh and sigh and
feel easy with the world like stories of perky teenage gold-medal
Olympians or celebratory beekeepers or cute little metal sex toys with
flowers on the ends.
 
And there are things that make you anxious and uncomfortable and cause
furrowed brows and deep concern, like the ugly phenomena of urban sprawl
or the hideous global spread of McDonald's or that weird tingling ache
in your left shoulder that won't go away.
 
There are things that make you say gosh isn't the world a screwed-up
place right now but I suppose it's always has been and oh well I wonder
what I'll have for lunch, yawning quotidian atrocities like bloated
Justice Department budgets and rampant environmental ignorance and
creepy unpleasant freak attorneys on trial for killing a woman with
their huge violently trained dogs, stuff you try to process but can't,
fully, because it's largely unprocessable and overwhelming and painful.
 
And then there are the other things, brutal inexplicable incidents,
events like the massive, staggering die-off of hundreds of millions of
monarch butterflies in Mexico this past month, shocking and sad events
of incalculable tragic randomness that trip your spiritual radar and
make you wonder if the universe isn't trying to scream out something a
little more profound.
 
Struggling to make some sort of message known amidst the explosions and
the hate-mongering and the dread, the war rhetoric and the blind
jingoism and the Donny Rumsfeld chuckling on Letterman about "putting
the hammer" to Osama bin Laden. 
 
It's a message that seems to indicate that things are indeed deeply out
of whack and the energies appear to be very, very off and the dark
socio-political cancers are far more pervasive and aggressive than
originally thought, and no matter how you slice it, beauty and grace and
peacefulness are dangerously scarce right now, and the last thing we
need is millions of dead butterflies covering the ground a foot deep
like some sort of absurd, horrific blanket of doomed magnificence. But
there it is.
 
It's true. Scientists estimate upwards of 270 million monarch
butterflies froze to death in one of the worst and most catastrophic and
bizarre die-offs in recorded history, a freakish cold-snap that swept
through two of the monarch's largest winter nesting grounds in Mexico in
mid-January. Two hundred seventy million butterflies. Covering roughly
two acres of land. Over a foot deep of surreal fragility. All dead. 
 
Mexico is the final stop in one of the most mysterious and magical
migrations known to natural science, hundreds of millions of hardy
butterflies somehow innately attuned to the route and making the
incredible 3,000-mile journey from Canada every year, baffling
scientists and arriving just in time for Mexico's Day of the Dead
celebration and inspiring many a villager to believe the butterflies
represent the souls of their dead ancestors and if that's not inspired
poetic connection, nothing is.
 
And you may of course believe what you like and employ whatever
barometer you choose to measure the displeasure of the universe at the
state of things right now: the rise of rampant jingoism, economic
recessions, oil gluttony, the fanned flames of religious bile, cults and
murders and random tragedies that aren't so random and the depth of the
scowl ever-present on John Ashcroft's face. There is plenty of evidence.
The other shoe feels heavy and bleak and ready to drop. 
 
And you realize you have to do what you can do, work in whatever way
possible and perhaps on very personal, individual levels to up the
energy, to bring more of that lightness and ease, inject positive gobs
of light directly into the bloodstream of your id because we could
really use more of that right now to counter and contradict the press
releases and calculated misinformation emanating from the bunkered
headquarters of the Powerful White Men Who are Currently Blackening the
Soul of the Planet and Who Only Seem To Exist to Inflict Hate and Dread
and Savage Karmic Pain (PWMWCBSPWOSEIHDSKP). 
 
Which might sound all frou-frou and annoying and typical wimpy liberal
SF blather, not nearly bloodthirsty and angry or rancorous enough,
considering we're at war and we're all about killing things right now,
until you realize all it really means is that you should be laughing and
screwing and drinking and reveling in the simple obvious yes-ness of it
all as much as humanly possible, because this is all you really can do
on a day-to-day basis.
 
It means actively and dynamically touching the divine in as many
lasciviously sacred ways as possible instead of stressing and bitching
and gripping the wheel so tightly and thinking it's all about money and
success and war and beating down others and thinking your God trumps
their God, and that 250 million dead butterflies is just some sort of
insignificant incidental natural phenomena and not something just
slightly more loaded and dire and desperate, a clarion call, a plea.
 
Look. The mystics and the poets, the philosophers and the dancers, they
have always known that it really is a divinely animated, active
universe, not some passive ownable apathetic lump but a swirling pulsing
kaleidoscope of raw malleable energy and pointed heat.
 
And if the spiritual/emotional whoomp of 250 million dead monarch
butterflies doesn't cause a twitch in your heart and a redoubling of our
efforts to learn and illumine and knock it off with the bile and the
fear, we are in dire straits indeed. This appears to be the message. 
 
The question is, is anyone really listening.